Мне почему-то всегда казалось, что есть тот, кто видит наши желания. Как они завязывают тугие бутоны в наших сердцах, а потом расцветают, источая удушающий запах и истекая мутным, приторно сладким нектаром. Он наверняка улыбается, глядя на них. Я не хочу. Мое желание слишком грязное. Мне стыдно за него. Но чем сильнее прячешь и гримируешь свои мысли, тем шире становится его улыбка.
Порой мои мысли настолько прозрачны, что мне страшно, что их увидят. Что мне их никак не скрыть. Они мерзкие и грязные. И красивые иногда...